Se cierra el año.-

Libros leídos en 2010

Enero [13]
001. Arrancad las semillas, fusilad a los niños, de Kenzaburō Ōe.
002. Madame Bovary, de Gustave Flaubert.
003. La princesa de hielo, de Camilla Läckberg.
004. Verónika decide morir, de Paulo Coelho.
005. 84, Charing Cross Road, de Helene Hanff.
006. Desde mi cielo, de Alice Sebold.
007. Un paso en falso, de Sofie Laguna.
008. Diario de una ninfómana, de Valérie Tasso.
009. Las once mil vergas, de Guillaume Apollinaire.
010. Una mañana perdida, de Gabriela Adameşteanu.
011. El círculo ámbar y las voces de Stonehenge, de Francesc Miralles.
012. El misterio de Wraxford Hall, de John Harwood.
013. Flavia de los extraños talentos, de Alan Bradley.

Febrero [13]
014. Romancero gitano, de Federico García Lorca.
015. Las flores del mal, de Charles Baudelaire.
016. La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y su abuela desalmada, de Gabriel García Márquez.
017. La tienda de los suicidas, de Jean Teulé.
018. El palacio de la luna, de Paul Auster.
019. Desencuentros, de Jimmy Liao.
020. La vida es sueño, de Pedro Calderón de la Barca.
021. What a viaje!, de Paloma Bordons.
022. Un viejo que leía novelas de amor, de Luis Sepúlveda.
023. Novecento. La leyenda del pianista en el océano, de Alessandro Baricco.
024. Sin noticias de Gurb, de Eduardo Mendoza.
025. El marino que perdió la gracia del mar, de Yukio Mishima.
026. La náusea, de Jean-Paul Sartre.

Marzo [13]
027. El primer caso del peluquero, de Christian Schunemann.
028. Monstruos invisibles, de Chuck Palahniuk.
029. Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.
030. Réquiem por un campesino español, de Ramón J. Sender.
031. El cartero del rey, de Rabindranath Tagore.
032. El cartero de Neruda, de Antonio Skármeta.
033. Extraños en un tren, de Patricia Highsmith.
034. El crimen del cine Oriente, de Javier Tomeo.
035. Los amantes de silicona, de Javier Tomeo.
036. Lobos, de Donato Carrisi.
037. La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera.
038. Marcelo en el mundo real, de Francisco X. Stork.
039. La balada del café triste, de Carson McCullers.

Abril [14]
040. El chico de las cigüeñas, de Luisa Cuerda.
041. Tombuctú, de Paul Auster.
042. Los renglones torcidos de Dios, de Torcuato Luca de Tena.
043. La hoja roja, de Miguel Delibes.
044. Una cuestión personal, de Kenzaburō Ōe.
045. La cantante calva, de Eugène Ionesco.
046. Los juegos del hambre, de Suzanne Collins.
047. Paradero desconocido, de Kressmann Taylor.
048. En el café de la juventud perdida, de Patrick Modiano.
049. La mortaja, de Miguel Delibes.
050. Crímenes bestiales, de Patricia Highsmith.
051. El extranjero, de Albert Camus.
052. La fundación, de Antonio Buero Vallejo.
053. Leporella, de Stefan Zweig.

Mayo [10]
054. Cuando Hitler robó el Conejo Rosa, de Judith Kerr.
055. Carta de una desconocida, de Stefan Zweig.
056. Juego de niños, de Carmen Posadas.
057. La mujer de verde, de Arnaldur Indriðason.
058. Fin, de David Monteagudo.
059. Cartas de amor de un sexagenario voluptuoso, de Miguel Delibes.
060. Todo lo que podríamos haber sido tú y yo si no fuéramos tú y yo, de Albert Espinosa.
061. La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey, de Mary Ann Shaffer.
062. Misery, de Stephen King.
063. En llamas, de Suzanne Collins.

Junio [12]
064. Las aventuras de un libro vagabundo, de Paul Desalmand.
065. Zonas húmedas, de Charlotte Roche.
066. Persépolis, de Marjane Satrapi.
067. Asesinato en el Orient Express, de Agatha Christie.
068. En tierras bajas, de Herta Müller.
069. La venganza de Don Mendo, de Pedro Muñoz Seca.
070. Cinco cerditos, de Agatha Christie.
071. El asesinato de Roger Ackroyd, de Agatha Christie
072. La hija de Robert Poste, de Stella Gibbons.
073. Paisaje con grano de arena, de Wisława Szymborska.
074. El viaje del elefante, de José Saramago.
075. Rebelión en la granja, de George Orwell.

Julio [15]
076. El encuentro, de Simone van der Vlugt.
077. La muerte en Venecia, de Thomas Mann.
078. Diario, de Hélène Berr.
079. Esperando a Godot, de Samuel Beckett.
080. La voz, de Arnaldur Indriðason.
081. Asesinos sin rostro, de Henning Mankell.
082. A través del espejo y lo que Alicia encontró allí, de Lewis Caroll.
083. La caza del Snark, de Lewis Carroll.
084. Cumbres borrascosas, de Emily Brönte.
085. Nada, de Carmen Laforet.
086. Seis personajes en busca de autor, de Luigi Pirandello.
087.Tiempo de relatos, de VV. AA.
088. El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, de Robert Louis Stevenson.
089. La apuesta, de John Boyne.
090. La camarera, de Markus Orths.

Agosto [21]
091. El vampiro de Ropraz, de Jacques Chessex.
092. Cinco horas con Mario, de Miguel Delibes.
093. Ácido sulfúrico, de Amélie Nothomb.
094. La mesa limón, de Julian Barnes.
095. Ardiente secreto, de Stefan Zweig.
096. Percy Jackson y los dioses del Olimpo I: El ladrón del rayo, de Rick Riordan.
097. La perla, de John Steinbeck.
098. Platero y yo, de Juan Ramón Jiménez.
098. Tala, de Gabriela Mistral.
100. Mendel el de los libros, de Stefan Zweig.
101. Rebecca, de Daphne du Maurier.
102. Sobre los ángeles, de Rafael Alberti.
103. Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos, de Rafael Alberti.
104. El lector, de Bernhard Schlink.
105. Percy Jackson y los dioses del Olimpo II: El mar de los monstruos, de Rick Riordan.
106. La melancólica muerte de chico Ostra, de Tim Burton.
107. Percy Jackson y los dioses del Olimpo III: La maldición del titán, de Rick Riordan.
108. La destrucción o el amor, de Vicente Aleixandre.
109. Crímenes ejemplares, de Max Aub.
110. Percy Jackson y los dioses del Olimpo IV: La batalla del laberinto, de Rick Riordan.
111. El retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde.

Septiembre [13]
112. La paloma, de Patrick Süskind.
113. Los papeles de Aspern, de Henry James.
114. Retrato del artista adolescente, de James Joyce.
115. Los niños tontos, de Ana María Matute.
116. El adversario, de Emmanuel Carrère.
117. Push, de Sapphire.
118. La familia Addams y otras viñetas de humor negro, de Charles Addams.
119. Cartas de Vicenta Lorca a su hijo Federico, de Vicenta Lorca.
120. Bodas de sangre, de Federico García Lorca.
121. La mujer rota, de Simone de Beauvoir.
122. Cantares gallegos, de Rosalía de Castro.
123. Follas novas [Hojas nuevas], de Rosalía de Castro.
124. En las orillas del Sar, de Rosalía de Castro.

Octubre [6]
125. La luna nueva, de Rabindranath Tagore.
126. Maus, de Art Spiegelman.
127. La librería, de Penelope Fitzgerald.
128. Sinsajo, de Suzanne Collins.
129. La casa de Bernarda Alba, de Federico García Lorca.
130. El último gran viaje de Olivier Duveau, de Jali.

Noviembre [11]
131. Doña Rosita la soltera o El lenguaje de las flores, de Federico García Lorca.
132. El cartero siempre llama dos veces, de James M. Cain.
133. La tregua, de Mario Benedetti.
134. Edipo rey, de Sófocles.
135. La casa del propósito especial, de John Boyne.
136. The Giver II: En busca del azul, de Lois Lowry.
137. Las nubes, de Luis Cernuda.
138. Estación. Ida y vuelta, de Rosa Chacel.
139. El baile, de Irène Némirovsky.
140. Viento del pueblo, de Miguel Hernández.
141. Las ratas, de Miguel Delibes.

Diciembre [12]
142. Crónica de una muerte anunciada, de Gabriel García Márquez.
143. Tragedia en tres actos, de Agatha Christie.
144. Cianuro espumoso, de Agatha Christie.
145. Yo, de Jordi Sierra i Fabra.
146. Cartas de amor (1950-1973) a Matilde Urrutia, de Pablo Neruda.
147. El último encuentro, de Sándor Márai.
148. Navidades trágicas, de Agatha Christie.
149. Jane Eyre, de Charlotte Brontë.
150. París no se acaba nunca, de Enrique Vila-Matas.
151. La voz a ti debida, de Pedro Salinas.
152. La fugitiva, de Rabindranath Tagore.
153. Como agua para chocolate, de Laura Esquivel.

Otros
-Ilíada: Canto VI, de Homero. (Febrero)
-Odisea: Canto IX y Canto XII, de Homero. (Febrero)
-Jasón y los argonautas. (Febrero)
-Opúsculo de Sławomir Mrożek en conmemoración de su octogésimo cumpleaños. Incluye una breve novela, artículos publicados, ilustraciones y entrevistas. (Mayo)
-La respuesta, de Fredic Brown. (Agosto)
-La casa tomada, de Julio Cortázar. (Agosto)

Abandonados [06]
-Shutter Island, de Dennis Lehane. (Junio)
-El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas, de Haruki Murakami. (Junio)
-Soy un gato, de Natsume Sōseki. (Agosto)
-Hacia cero, de Agatha Christie. (Septiembre)
-Sin destino, de Imre Kertész. (Octubre)
-La abadía de Northanger, de Jane Austen. (Diciembre)

subrayados del libro;

 -página 17.

[...] creo que tengo derecho a verme de forma diferente de como me ven los demás, verme como me da la gana y no que me obliguen a ser esa persona que los otros han decidido que soy. Somos como los demás nos ven, de acuerdo. Pero yo me resisto a aceptar tamaña injusticia. Llevo años intentando ser lo más misterioso, impredecible y reservado posible. Llevo años intentando ser un enigma para todos. Para ello, con cada persona adopto una actitud diferente, busco que no haya dos personas que me vean de igual forma. Sin embargo, esta reforzada tarea se me está revelando inútil. Sigo siendo como los demás quieren verme. Y por lo visto todos me ven igual, como a ellos les da la gana.

-página 32.

[...] todas las monstruosas contradicciones que reúne el ser humano, todas esas dudas, fragilidad y desamparo, individualidad feroz y busca del desconsuelo compartido, en fin, toda esa gran angustia que somos capaces de desplegar ante la realidad del mundo.

París no se acaba nunca, Enrique Vila-Matas.

la cartera del viajero en el tiempo;

Hay una parte de sentimiento en nosotros que no llega a envejecer. Si pudiéramos raspar la callosidad y quisiéramos, nos encontraríamos, intacto pese al paso del tiempo, lozano, vulnerable, afligido, volátil y ciego a sus consecuencias, un conjunto de marcas tan fuera de control como las erecciones de un adolescente.

El pájaro espectador, de Wallace Stegner.

principio & fin de un abismo inconmutable.-

En aquel momento pensé y comprendí o creí comprender muchas cosas. Comprendí y pensé lo que había ocurrido aquel día: que mi vida se había partido en dos, como un paisaje fracturado por un terremoto. A un lado había quedado la infancia, la juventud, tú, con todo lo que la vida pasada significaba, y al otro lado empezaba el espacio poco definido, poco abarcable, que me tocaría recorrer el resto de mi vida. Y las dos partes de mi vida ya no estaban unidas. ¿Qué había ocurrido? No sabía qué responder.

Sándor Márai.

El último encuentro.

Página 138.

genialidades de ida y vuelta.-

Me acordé cuando terminé de untarme zumo de naranja en el pezón izquierdo. Corrí por el pasillo llorando desesperadamente y al llegar al salón me puse a buscar aquel libro que contenía aquella página en la que había escrito tu nombre con mi semen.

de la fragilidad de las mariposas y otros versos;

Acabo de comerme un bocadillo de ceniza. Después, he ido hasta el salón y he disparado a mi tía-abuela en la cabeza. La bala debía de ser potente, porque le salió por el otro lado. La recogí y la examiné. Estaba húmeda y viscosa. La he tirado por la ventana del baño.

Un pájaro se ha metido entonces, y le he invitado a bañarse conmigo. Parece que le gustaba picotearme el ombligo. Me he cansado de ver las heridas rojas en mi carne y he decidido salir en toalla a la calle. 

Como hacía mucho calor, decidí subir al ático y raparme la cabeza, así que tuve que volver al baño para coger la cuchilla de afeitar. Volví al ático, pero re-decidí raparme la cabeza un piso más arriba: he ascendido hasta la terraza. 

Según iba pasando la cuchilla por mi cabeza, comencé a observar cómo mis pelos volaban por toda la ciudad. Tal vez alguien los encuentre y se atreva a crear una obra de arte con ellos. Ante semejante idea, me enfurezco y decido cortarme la muñeca izquierda en sentido vertical para ver si podía tirar de una vena como si fuese un cable. Ante la negativa respuesta, me he aplicado unas gotitas de Super-Glue y lo he dejado tal cual estaba.

Por último, antes de darme por vencido y volver a meterme en la cama, he cogido el cadáver de una cucaracha que estaba detrás de la puerta de entrada y le he arrancado las patas. Luego he apuntado en una hoja que mi mayor deseo es acariciarte el clítoris con una flor y después ponerme a llorar.

 ¿Volvería a asaltarme la angustia de envejecer? No mirar demasiado lejos. A lo lejos estaban los horrores de la muerte y de los adioses; estaban los postizos, las ciáticas, las invalideces, la esterilidad mental, la soledad en un mundo extraño que ya no comprendemos más y que continuará su curso sin nosotros. ¿Lograré no alzar mi vista hacia esos horizontes? ¿O aprenderé a percibirlos sin espanto? Estamos juntos, ésa es nuestra posibilidad. Nos ayudaremos a vivir esta última aventura de la cual no regresaremos. ¿Eso nos la volverá tolerable? No sé. Esperemos. No tenemos elección.

La mujer rota - Simone de Beauvoir.

dot dot dot;

Mientras veo nevar, he decidido poner una hucha y meter todo el dinero posible cada día. Cuando se llene, lo primero que haré será comprar una edición 2011 de En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust (79'90 €) y, después, no sé qué haré con el sobrante.

Quizá lo regale.

un par más;

Ya tengo dos libros (más) pendientes de compra o para pedir en Navidad, ahora que se acerca.

Cuentos completos - Eudora Welty.

Cuentos completos de Eudora Welty. Junto a Flannery O’Connor y Katherine Anne Porter, Eudora Welty es la gran renovadora del cuento norteamericano. Ambientados en el sur de Estados Unidos, sus relatos son verdaderas joyas literarias, llenos de afiladas observaciones sobre la vida sencilla y el mundo rural. Esta edición reúne todos los cuentos de Eudora Welty, procedentes de sus libros A Courtain of Green, The Wide Net, The Golden Apples, y una serie de relatos jamás recogidos en ninguna recopilación.

El club de los optimistas incorregibles - Jean-Michel Guenassia

Michel Marini tenía doce años en 1959. Eran los tiempos del rock'n roll y de la guerra de Argelia. Él era fotógrafo aficionado, lector compulsivo y jugador de futbolín en el café Balto de la plaza de Denfert-Rochereau, en París. En la sala de atrás de ese café conoce a Igor, a Léonid, a Sacha, a Imré y a todos los demás. Eran hombres, que habían cruzado el telón de acero para salvar el pellejo; dejaron atrás sus amores y a su familia, traicionaron sus ideales y todo cuanto eran. Se encontraron en París, en ese club de ajedrez de la sala de atrás de un café por el que también iban Kessel y Sartre. Y los unió un terrible secreto que Michel acabó por descubrir. Ese encuentro le trastocó para siempre la vida al muchacho. Porque todos eran unos optimistas incorregibles. Retrato generacional, reconstrucción minuciosa de una época, crónica agridulce de una adolescencia: Jean-Michel Guenassia da en el clavo con esta primera novela, que asombra tanto por lo ambicioso del proyecto cuanto por la ráfaga de autenticidad que recorre estas página.

Cosas que siempre hago en la ducha;

1.- Quitarme la camiseta una vez metido en la ducha.
2.- Pensar en Jean-Paul Sartre.
3.- Poner la mano en forma de cuenco debajo del ombligo y ver cómo el agua llena el vacío.
 4.- Pensar que ese momento jamás se repetirá.
5.- Quitar la alfombra un ratito antes de salir, y pisar el mármol.
6.- Escribir en el lado derecho de la mampara una a minúscula.
7.- Escribir en el lado izquierdo de la mampara una s mayúscula.
8.- Escribir en el centro con los dos dedos a la vez una línea, una curva y una línea otra vez, perpendicularmente y a la vez.
9.- Dibujar una carita sonriente en la esquina superior izquierda de la mampara y luego borrarla.

Creo que los dos tenemos miedo de lo mismo. Y por una misma razón. Nunca hemos conseguido, ninguno de los dos, entrar en la vida. Estamos colgando del lado de afuera, por mucho que hagamos, convencidos de que nos vamos a caer en el próximo tumbo.

'

docilidad;

Esta mañana me he sacado el cerebro con un sacacorchos. He salido al patio con él en la mano y lo he metido en un bote de pintura amarilla. Una vez empapado, lo he vuelto a sacar, y he dibujado una sonrisa al lado de las macetas de geranios.

Luego pinté una rayuela y, al rato, me aburrí.

Decidí entonces entrar otra vez a casa y romper una botella. Cuando me disponía a ello, llamaron al timbre. Abrí y era un vendedor de libros a domicilio. Le he comprado uno y lo he puesto encima de la encimera de la cocina. Arranqué la página 364 y me la he comido. La digestión fue buena.

Luego me senté en el sofá y comencé a llorar irritado. Decidí darme la vuelta y terminé con la cabeza colgando. Debajo del sofá descubrí una gran pelusa de color marrón. La he guardado en un bote.

Me metí un dedo en el ojo y probé mis propias lágrimas. 

Entonces me he dado cuenta de lo miserable que es la vida, y me he vuelto a la cama.

palabras evocadoras;

Las circunstancias me llevaron de un instante al siguiente, y al otro, y al otro, como le sucede a cualquier hombre, y seguí cada paso sin cuestionármelo. 

Y entonces, un día me detuve. Ya era viejo. Y ellos ya no estaban.

Un soplo de recuerdo, tan leve como el aliento de Zoya en mi nuca cuando duerme a mi lado por la noche. Tan suave como sus labios contra mi mejilla cuando me besa a la luz del amanecer.


La casa del propósito especial, John Boyne.

Me gusta / no me gusta VOL. IV

Me gusta:

Que intercales besos con palabras bonitas de amor.

No me gusta:

Pensar en los pasos que no di.

Si alguna vez me suicido será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos. A veces pienso qué haré cuando toda mi vida sea domingo. Quién sabe, a lo mejor me acostumbro a despertarme a las diez.



El plan trazado es la absoluta libertad, conocernos y ver qué pasa, dejar que corra el tiempo y revisar. No hay trabas. No hay compromisos. Ella es espléndida.

La tregua, Mario Benedetti.

Cursilada del día vol. I

-Te quiero.
-¡No sabes cuánto ansiaba que dijeses eso!
-Tú, yo y el camino.
-Tú, yo y el camino.
-Dos vagabundos.
-Dos vagabundos, pero siempre juntos.
-Eso es, siempre juntos.

El cartero siempre llama dos veces.
James M. Cain

itttttaliano.

...e potrai sentire che ti amo,
e mentre il mondo fa rumore,
mentre il mondo può vedere il sole
non voglio più dormire in fondo al mare,
chiedo solamente di volare,
volare sopra le parole,
sopra tutte le persone,
sopra quella convinzione di avere la verità.

Mocasines saltarines (:

Ascii.

Una tirita para el nick :)

(:̲̅:̲̅:̲̅[̲̅ ̲̅]̲̅:̲̅:̲̅:̲̅ )

Me gusta / no me gusta VOL. III

Me gusta:

Poner los dedos índice y corazón en los dos orificios nasales de mi perro Rocco, como si fuese un enchufe.

No me gusta:

Que no se crean que algún día seré Premio Nobel de Literatura.

fenêtre.-

Los estratos de nuestra vida reposan tan juntos los unos sobre los otros que en lo actual siempre advertimos la presencia de lo antiguo, y no como algo desechado y acabado, sino presente y vivído.

El lector - Bernhard Schlink.

Come te po' capi' chi te vo' bbene
si tu lle parle miezo americano?
quanno se fa ll'ammore sott' 'a luna
comme te vene 'ncapa 'e di' "I love you"?

:D

Lo que acabo de descubrir http://deletras.blogcindario.com/ :)
y encima, con un sorteo de libros.
Y es que, un añito, ¡no se cumple todos los días!

Eres poesía;

Ya está aquí el Gran Alí.

Y la que tanto te gusta...



:)


Williaphone. 15 Años.
Nada más que decir.

1996.

Encuentro inesperado

Somos muy amables el uno con el otro,
decimos que es bonito encontrarse después de tantos años.
Nuestros tigres beben leche.
Nuestros azores van a pie.
Nuestros tiburones se ahogan en el agua.
Nuestros lobos bostezan ante una jaula vacía.
Nuestras víboras se han sacudido los relámpagos,
los monos la inspiración, los pavos reales las plumas.
¡Cuánto hace que dejaron nuestro pelo los murciélagos!
Callamos sin terminar la frase,
sonriendo sin remedio.
Nuestras personas
no saben cómo hablarse.

Wisława Szymborska

Άνθρωπος

[...] Tras desnudarse del todo, el hombre descubre que no es sino un saco de excrementos, un poco sofistifcado, pero a punto de reventar.

monouuuu;

Diéresis.

Le encantaba permanecer ahí, y dejar de leer de vez en cuando para contemplar los tejados e imaginar los miles de destinos que se imbricaban, los jóvenes colmados de incertidumbre sobre su porvenir, los ancianos llenos de certeza acerca del suyo; los que se amaban, morían, calculaban, volaban, mataban, tal vez.

Leía por gusto; formaba parte de una de esas generaciones que no se avergonzaban de creer en la cultura.

Durante el paseo, vi a varias personas que leían, y a libros, cosa que me alegró. Tal vez la estirpe de los lectores no esté en peligro de extinción.

Paul Desalmand, Las aventuras de un libro vagabundo.

´

Y es que, queridos amigos, todo, tarde o temprano, llega a su fin :)

Like a hobo;

En el café de la juventud perdida;

A mitad del camino de la verdadera vida,
nos rodeaba una adusta melancolía, que expresaron tantas palabras burlonas y tristes, en

el café de la juventud perdida.

GUY DEBORD.

por las noches de vacío cuando te ibas a dormir esperando que la suerte volviese a sonreír;

let's pretend we don't exist;

“Uno tiene la angustia, la desesperación, de no saber que hacer con la vida, de no tener un plan, de encontrarse perdido, sin brújula, sin luz a donde dirigirse.¿Qué se hace con la vida?.¿Qué dirección se le da?. Si la vida fuera tan fuerte que le arrastra a uno, el pensar sería una maravilla, algo como para el caminante detenerse y sentarse a la sombre de un árbol, algo como penetrar un oasis de paz; pero la vida es estúpida, sin emociones, sin accidentes, al menos aquí, y creo que en todas partes, y el pensamiento se llena de temores a la esterilidad emocional de la existencia.”

Fragmento de El árbol de la ciencia, de Pío Baroja.

1973*

Gafapasta session I.

poesía;

Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo.

Fragmento del poema 8 de
Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Fragmento de la canción desesperada de
Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.

Por más que lo intentes, siempre tendrás la sensación de haberte perdido algo, el sentimiento metido bajo la piel de no haberlo vivido. Ese corazón abatido te dirá siempre que has pasado por alto momentos en los que deberías haberte fijado.

Chuck Palahniuk.
Monstruos invisibles.
Página 18.

paranoyas filosóficas;

Cuando uno vive, no sucede nada. Los decorados cambian, la gente entra y sale, eso es todo. Nunca hay comienzos. Los días se añaden a los días sin ton ni son, en una suma interminable y monótona. Tampoco hay fin. Y además, todo se parece. Por momentos se hace el balance.
Después de esto empieza de nuevo el desfile, prosigue la suma de horas y días. Lunes, martes miércoles. Abril, mayo, junio. 1924, 1925, 1926.
Esto es vivir. Pero al contar la vida, todo cambia; sólo que es un cambio que nadie nota; los acontecimientos se producen en un sentido, y nosotros los contamos en sentido inverso.
El fin está allí, invisible y presente; es el que da a esas pocas palabras la pompa y el valor de un comienzo. [...] El fin de la historia los atrae, los atrapa, y a su vez cada uno de ellos atrae al instante que lo precede.
He querido que los momentos de mi vida se sucedieran y ordenaran como los de una vida recordada. Tanto valdría querer agarrar el tiempo por la cola.

Jean-Paul Sartre.
"La náusea"

novecento;

Silencio
luz
y peces voladores
por encima
volando.

feeding doves;

del amor & otras paranoyas.

que la vida se nos va
como un beso en un portal.

y no volveré a quererte tanto
y no volveré a dejarte de querer

hay manchas de grasa
de llanto, de tinta
estoy harto de tanto frotar.

menos no siempre es más.

A diferencia del problema de la vida, el problema de la muerte no admite disolución. Nuestro miedo a la no existencia es algo preestablecido por la naturaleza. No tendría sentido que una criatura temiera algo que no tiene esperanza de cambiar, como el momento de su nacimiento. Sin embargo, es muy lógico tener miedo a la propia muerte, porque uno tiene cierto grado de control sobre el momento oportuno. El instinto es un instrumento contundente. Continúa teniendo esperanza, y continúa haciendo que nos encojamos de miedo, aunque la muerte sea inevitable.

El filósofo en zapatillas, de Nicholas Fearn.

Que te peten, Cupi.

.

Pero nadie le hizo caso porque sus alas no eran de ángel sino de murciélago sideral.

fly away * * *

Freedom;

RAWR.!

la segunda opinión;

yo te daré equilibrio si te vas a hundir.

fortaleza;

Y es que siempre le había asombrado su personalidad, tan marcada, tan definida, tan fuerte. E incluso, a veces, se preguntaba si era excesiva.


Pienso en los pasos que no di.

Ah.Ah;

Este episodio es algo que el destino me ha enviado para hacerme reaccionar, vivir el presente y para que tome las oportunidades cuando se presentan, sin pensarlo dos veces.

Valérie Tasso
"Diario de una nifómana"
pág. 260

Wiiii ;

Mi cumpleaños/11.01/ 18 años/

Alejandro, Lorena, Mamá, Oihane, Iván, Ruth, Kana, Jorgito, Leticia, Abuela, Hadrien, Linda, Judith, Persephone, Felicity, Mina, Neftis, Sabrina, Angy_Puppo, Maia, Nieves, nosequé, caris, Amanita, Khukha, Rosina, Puri, Rocco, Papá, Natalia, Laura, Alicia, Sara, Mylady, Perdida, Julia, Mª José, Aben Razín, Ángel_caído, Seri, Berlin, Jacob Cora, Casiopea, Amanis, Bel, Spirito89, Xavi, Alice, Stefi, Celia, Junta de Castilla y León, Caja España, Postcrossing, Elizabeth, Ellen, Hyeyoung, Sonia, Andrea, Lleraykt, Ainhoa, Victoria,...etc...

Gracias por el aluvión de mensajes, las felicitaciones del foro, los correos eléctronicos, las llamadas, etc.

Habéis hecho que este día sea muy emocionante para mí, y aunque suene cursi o típico, nunca lo olvidaré.

GRACIAS