sábado, 3 de diciembre de 2011

no hay lluvia tras el cristal;

Sabes
Que me gusta tu manera de decir que no.
Los poemas que dejas inconclusos
justo en la parte
en la que yo aparezco.
Que te laves la cara
con agua muy fría.
Y que para secártela
no utilices toalla.
Que escuches a Nina Simone
mientras haces mermelada
y que bailes descalza
la música
de tu cabeza.

domingo, 30 de octubre de 2011

Poesía (in)esperada. Poesía (in)directa.

Quieres que te escriba
poemas de amor en verso,
que te (ad)mire,
que utilice todos los paréntesis
existentes en el mundo.

Pero lo siento.

No sé escribir versos tristes.
Sé que dentro tengo la inspiración,
pero me faltan las ganas y la experiencia.
No puedo (ad)mirarte más de lo que lo hago,
y ya no me quedan paréntesis.

¿Y tú?
La poesía no alcanza a decir
la mitad de lo que sabes.

Debería replantearme todo esto.
Y romper mi cuaderno de poemas.
Ese que no existe.

viernes, 23 de septiembre de 2011

Tal vez ahora nos estaríamos abrazando. O besando. Tal vez.

domingo, 4 de septiembre de 2011

Me da mucha pena tener el blog abandonado, pero el verano me seca las ideas. Pronto me vendrá la inspiración.

sábado, 23 de julio de 2011

Descansa en paz, Amy.

jueves, 7 de julio de 2011

lunes, 20 de junio de 2011

:)

La firma de Ana María Matute (La puerta de la luna):



y la de Mario Vargas Llosa (La ciudad y los perros):

domingo, 12 de junio de 2011

poemas (in)móviles desde el móvil

Un círculo blanco,
muy pequeño,
pequeñísimo
en una esquina
de mi habitación.
Tal vez un aleph.
No puedo ser
objetivo
sino
otra cosa.

domingo, 29 de mayo de 2011

Libros dedicados.

Firma de Miguel Delibes.



Firma de Carmen Posadas.



Firma de Albert Espinosa.

 


Firma de Enrique Vila-Matas.



Firma de Javier Reverte.

 


Firma de Álvaro Pombo.

miércoles, 18 de mayo de 2011

todo eso y mucho más;

morderte las mejillas, hacer etiquetas para los tarros de mermelada, preguntarte si todavía me quieres, dormir a la orilla de un río, comer melocotones, empujarte, ir al zoo, cuidar el jardín, despertarte, leer el periódico por encima de tu hombro, estar pendiente de la hora que es, no dejarte comer demasiados cacahuetes, comprar libros, coger el metro, rellenar napolitanas de chocolate, fumar un cigarrillo, cortarte las uñas, pintártelas, comer helado de dulce de leche, aprender a planchar, instalarme en algún lugar -pero que no sea muy duradero-, perderme, tejer una bufanda, poner el despertador y no hacerle caso, recoger elefantes abandonados, aburrirme, sacar la basura, tirar algo por la ventana, olvidarme de las maletas, salpicarte, hacer burbujas en la bañera, ponerme un anillo en cada dedo, embotellar agua, romper un reloj, hacer el pino, la voltereta, quemar hormigas con una lupa, saltar el potro, retratarte en blanco y negro, hurgar en tu ombligo, sonarte los mocos, huir de los turistas, pintar un cuadro, cazar un pato con un cazamariposas, escribir cinco poemas, tener dieciséis años, romperte el corazón, comprar en un mercadillo, aprender noruego...

lunes, 9 de mayo de 2011

Dieciocho.

sábado, 30 de abril de 2011

Hoy me he decidido a crear el blog que tanto tiempo lleva rondándome por la cabeza, uno de reseñas literarias: El chico que leía demasiado. Os animo a que os paséis y me agreguéis como amigo y espero que os gusten las reseñas que empezaré a publicar próximamente. :)

lunes, 25 de abril de 2011

Palabras - Wisława Szymborska

—¿La Pologne? ¿La Pologne? Allí hace un frío terrible, ¿verdad? —me pregunta y suspira con alivio. Porque han aparecido tantos de esos nuevos países, que lo más seguro es hablar del clima.

__—Imagínese usted, señora —quiero responderle—, los poetas de mi país escriben con los guantes puestos. No digo que nunca se los quiten; si la luna calienta un poquito, entonces sí. En estrofas compuestas de alaridos estruendosos, pues sólo eso se abre paso entre el aullido de los vientos, cantan la vida sencilla de los pastores de focas. Los clásicos esculpen con carámbanos de tinta sobre montones de nieve pisoteada. El resto, los decadentes, llora su destino con estrellitas de escarcha. Quien quiera ahogarse, debe tener un hacha oara horadar el hielo. Imagínese usted, señora, mi querida señora.

__Así quiero responderle. Pero no recuerdo cómo se dice foca en francés y no estoy segura en cuanto a carámbano y horado.

__—¿La Pologne? ¿La Pologne? Allí hace un frío terrible, ¿verdad?

__—Pas de tout —le digo gélidamente.

domingo, 24 de abril de 2011

está blando - está hablando.

  El protagonista de este relato amaba la literatura por encima de todo. 
Sentía que la literatura avanzaba más rápido que la propia sociedad, puesto que una minoría de autores concebían una serie de ideas que más tarde revolucionarían el panorama social.
Después de comer teorizaba sobre la poesía y los poetas. Y a veces sobre su fatal existencia. Se preguntaba continuamente si debía suicidarse para ser medianamente famoso.
Por las noches, ya en la cama pero aún despierto, recitaba mentalmente versos, versos que le venían a la cabeza. Demasiado bellos, demasiado singulares para que hubiese podido pensar en escribirlos, versos que a la mañana siguiente ya no recordaba.

sábado, 23 de abril de 2011

¡Feliz Día Del Libro! :)

domingo, 17 de abril de 2011

La canción.

crema de arándanos.

 
Mi nueva amiga. Se llama Rosita. Es soltera y entiende el lenguaje de las flores.

sábado, 9 de abril de 2011

¿Por qué no publico en el blog lo que realmente escribo?

Opción a) porque soy tonto.
Opción b) porque me da vergüenza.
Opción c) NS/NC.

Comodines disponibles:

- Público.
- Llamada.
- 50%.

viernes, 8 de abril de 2011

Los Simpson y la filosofía. Lo llevo queriendo mucho tiempo, pero ahora lo quiero más que nunca.

sol luminiscente al oeste.

Más o menos o más o menos o más o menos o más o menos o más o menos.(o más o más o más o más o más...)

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Quiero comer un melocotón. Y tocar su suave piel. Y luego olerlo. Y darle un mordisco. Y sonreír mientras me chorrea el jugo por las comisuras de los labios.


P. D. : Me gustaría que alguien contase los asteriscos y que me confirmase si hay veinticuatro, me haría mucha ilusión. Gracias de antemano.

lunes, 4 de abril de 2011

L de novel. :)

Pues eso, que ya puedo tachar un deseo más :)

domingo, 27 de marzo de 2011

otro desvarío más, total...

Cuando el niño salió del colegio y llegó a casa, se encontró a su madre sentada en una silla azul en la cocina. Él se sentó a su lado y comenzó a toquetear sus verrugas.
El hombre que acababa de comprar el periódico lo abrió y fue directo a la página de esquelas. Cayó una hojita de almanaque del año en el que nació su abuela materna.
La anciana ciega masticaba alas de mariposa los domingo por la tarde porque sentía que el mundo había muerto. A veces se abanicaba con un abanico de puntilla negro.
El bibliotecario corría por los pasillos del depósito montado en un carrito. Le encantaba hacerlo, pero no se lo quería contar a nadie. Lo que él no sabía es que sus compañeros también lo hacían.
Al bajarse del avión, la señora miró a su alrededor pero no vio a nadie conocido. Entró en el servicio y prendió una barrita de incienso. Olía a vainilla de India.
La modista colocó la jaula de su canario en la repisa de la ventana, le abrió la puerta y el pájaro salió volando hacia el norte, por encima de los tejados, pero sin llegar a alcanzar las nubes. La modista se puso la jaula en la cabeza dejando la puertecita abierta.
El profesor de gramática jamás había leído un libro. Su mujer era repostera a tiempo parcial y cuando llegó a casa decidió pintarle las uñas de los pies de color rojo. Luego se acostaron y ella se quedó embarazada y luego viuda.
La niña de las trenzas pelirrojas había encontrado un tubito de cristal en el que metió tres hormigas de color negro poniendo una gotita de agua azucarada dentro. Tapó los dos extremos con dos pequeños corchos, le puso un lazo y se lo ató al cuello. Era su nuevo collar.
El músico no sabía tocar el sí bemol con la trompeta y decidió suicidarse. Pensó que así llegaría a ser alguien conocido y la gente pensaría que tanto su vida como su personalidad era muy interesante. Otro más en la lista de artistas suicidas.

opacidad neutra.

Jamás entendí por qué aquella anciana se atragantaba cada vez que rezaba el rosario. Le gustaba rezarlo vestida de rojo y verde, tal vez fuese aquel el motivo.
El niño que coleccionaba pegatinas de la fruta se había metido debajo de la cama. Observó su álbum, donde estaban todas las pegatinas que había ido seleccionando para su colección. La había empezado en 1972.
La mujer del panadero estaba leyendo un libro sobre la fertilidad de los lirios. Se había tapado con la manta que su suegra le había hecho a ganchillo.
El vagabundo estaba comiendo una lata de sardinas cuando de repente alguien le echó una moneda en el vasito de plástico. Le dio las gracias en hebreo y luego continuó masticando.
La niña de las sonrisas perdidas sabía que aquel día de fiesta en el pueblo sería especial. Su madre seguramente le comprase algodón de azúcar de color amarillo, su favorito. Se puso el vestido de lunares y guardó un pétalo de tulipán en el bolsillo izquierdo.
El señor que fumaba en pipa se metió un caramelo mentolado en la boca. Había perdido al parchís la tarde anterior y estaba un poco triste. Desempañó con su aliento el cristal inferior de la ventana y contempló la calle. Nunca se había sentido tan desdichado.

avión a Helsinki.

La cuerda con la que se ahorcó el hombre era de muy buena calidad. Su madre estaba en casa haciendo calceta. Cuando le comunicaron el suicidio de su hijo se orinó encima.
La vecina tenía un pastel en el horno. Se limpió las manos en el mandil, se puso las manoplas de flores y lo sacó con cuidado. El olor a frambuesa se le metió en el pelo y sonrió. Esta vez había crecido mucho gracias a la calidad de la levadura.
El mecánico del taller llevaba el anillo de compromiso colgado del cuello en un cordón de oro. Esto era debido a que no tenía dedos anulares. Se los había amputado trabajando. A veces, su hija le besaba los pequeños muñones mientras le decía que le quería.
La anciana que daba de comer a las palomas grises y cojas todos los sábados por la mañana decidió no ponerse el pañuelo al día siguiente. Mañana debería de coger el tren, pero aún no estaba muy segura. Visitaría a su hermana y le contaría la anécdota.
Una chica recién graduada estaba tumbada en el campo. No estaba sola, sino con su mejor amiga. Ambas estaban tomando el sol en bikini y a una de ellas le asomaba el vello púbico allí donde la braga cortaba la pierna. La otra sonreía al sol. Se hicieron unas fotos y se fueron para casa.
El carnicero del pueblo estaba eviscerando un cordero cuando alguien entró por la puerta. Él se enteró por el sonido del artilugio que su hijo le había hecho con unas cuantas conchas y que colgaba encima de la puerta. Al ver al señor entrar, le saludó y comenzaron a hablar.
La niña que se escribía poemas en las manos solía borrarlos con lágrimas. Sabía que no llegarían a ninguna parte. Tras borrarse el poema del día anterior, se metió a la cama y se durmió.

viernes, 25 de marzo de 2011

en un estado de disonancias cognitivas continuado.'

Un saltamontes me hace un corte de mangas.

domingo, 20 de marzo de 2011

el soturno de turno.

Ausencia

Cuarenta metros cúbicos de soledad, el cuarto.
El abrigo en la percha, ahorcado,
el sombrero en la mesa, como un cráneo,
los zapatos,
uno delante del otro, echando el paso.
Y una escarpia negra posada en lo blanco.

Rosa Chacel.

viernes, 18 de marzo de 2011

episodios puntuales.-

"Oda al culo de Sergio FM"

Exiguo, raquítico, insignificante,
invisible después de la segunda dioptría,
el más parvo ejemplo que esa zona habita,
a medio camino entre la chapuza y el arte.

Simétrico a ambos lados de la frontera,
sufre a diario por ser un corazón partido,
y late sólido y los lunes líquido,
y a veces sin abrir la boca se queja.


Alba Flores.

domingo, 13 de marzo de 2011

el extremo permanente.-


Ella puede matarme con su sonrisa.

sábado, 12 de marzo de 2011

Child reading to elephant.

lunes, 7 de marzo de 2011

Había tantos «quizás» en su vida que no sabía qué hacer con ellos.

domingo, 6 de marzo de 2011

La sapiencia es magnífica, tanto o más como abrir a la primera una lata con abrefácil.

No, no es ningún aforismo famoso. Se me acaba de ocurrir.

sábado, 5 de marzo de 2011

Simone de Beauvoir.

viernes, 4 de marzo de 2011

Desequilibrios de medianoche,

Nos imagino a los dos en un descapotable rojo. En una carretera perdida de Norteamérica. A los lados solo hay paisaje de color verde pálido. De vez en cuando aparece alguna señal. Los asientos son de cuero y color crema. Son bastante mullidos. 
Tú llevas una falda turquesa plisada y una blusa de color claro, crema también. Y un pañuelo en la cabeza y unas gafas de sol oscuras. Y una flor roja en el pelo. Los zapatos negros son de tacón alto.
De repente, te quitas el pañuelo y lo sujetas por encima de tu cabeza. El viento lo ondea. Y sonríes. Eres feliz.
Continuamente suena Stay the night y tu sonrisa no cesa. 
El coche se detiene y bajas. Sigues sonriendo. 
Todo te encanta. Nos hacemos fotos juntos para inmortalizar la felicidad y observarlas cuando envejezcamos.
Te sientes una más de la Generación beat.

A ti, mi hache muda preferida.

a ti.

Querida Evita,

todas esas palabras que no te dije
todas las caricias que no te di,
ahora duelen más que nunca.

Recuerdo el dulce olor de tu pelo.
Nunca te quise tanto como lo hago ahora.

Creo que te necesito
pero ya es demasiado tarde.

sobre el arte de utilizar asteriscos en tu vida diaria;

HOY y ahora.

Estoy sentado frente al ordenador.
Tengo un rotulador azul entre los labios.
A veces lo muerdo.
El móvil encima de la mesa.
Bebo un sorbo de agua de una botella de un litro.
Está un poco caliente.
Ocho libros enfrente de mí.
Y un folleto.
En posición horizontal.

Lentamente
me convierto.

domingo, 27 de febrero de 2011

!

Me lavo los dientes, la cara, los brazos, el cuello, las orejas. Todos los días bajo al correo. Todos los días me masturbo. Dedico gran parte de la mañana a preparar la comida del resto del día. Me paso las horas muertas sentado, hojeando revistas. Intento, en las repetidas ocasiones del café, convencerme de que estoy enamorado, pero la falta de dulzura -de una dulzura determinada- me indica lo contrario. A veces pienso que estoy viviendo en otra parte.

Roberto Bolaño.

conversación más o menos.

Cariño, eso es un policía...o, bueno...tal vez un barrendero.


Escuchado en el autobús el día veinticinco de febrero de dos mil once.

sábado, 26 de febrero de 2011

insufrible.-

ÁRBOLES

Me observan en silencio
mientras escribo     Y las copas
están llenas de pájaros, ratas,
culebras, gusanos
y mi cabeza
está llena de miedo
y planes
de llanuras por venir.

***

De sillas, de atardeceres extra,
de pistolas que acarician
nuestros mejores amigos
está hecha la muerte.

***

Dos cuerpos dentro de un saco de dormir
Como si una crisálida se masturbara
[...]

***

Buenas noches córnea buenas noches
uñas negras buenas noches muñecas 
buenas noches cuello mordido buenas 
noches ano buenas noches nariz roja 
de frío buenas noches estómago peludo
buenas noches líneas de la mano
buenas noches rodillas buenas noches
mandalas ocultos buenas noches verga
buenas noches hombros huesudos buenas
noches ombligo perfecto buenas noches 
dientes buenas noches lóbulos 
buenas noches fuego oblicuo de la 
cintura buenas noches nu(n)ca.

***

[...] Y haya dicho se prepara para la soledad.






Fragmentos de La Universidad Desconocida, de Roberto Bolaño.

lunes, 21 de febrero de 2011

no llegará la sangre al río-

Mi tía Críspula estaba cortándose las  uñas de los pies en el servicio. Estaba sentada encima de la taza del váter, haciéndolo con mucho cuidado, con precisión y muy concentrada. Llegué y le aticé un susto por detrás, zarandeando levemente su espalda. Lo dejó todo perdido de sangre.

domingo, 13 de febrero de 2011

doña poesía.-


Posibilidades

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos que se celebran todos losas.
Prefiero a los moralistas que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad de que el ser tiene su razón.

Wisława Szymborska

sábado, 12 de febrero de 2011

ayer, hoy, mañana-

Quien dice tiempo

Quien dice tiempo dice lugar
Decir hoy es lo mismo que
Decir aquí donde estamos
Cuando el porqué es porque

Por eso hoy adelanto
Mar hondo futuro monte
En el punto del mañana
La hora del horizonte

Esta certidumbre me viene
De la incertidumbre de los pasos
De los desórdenes del tiempo
De los brazos en otros abrazos

Porque el tiempo y el lugar
No eran ayer entonces
Eran circuitos en torno
Y husos de confusión

Aun el aquí de este ahora
Es de momento parcela
Del lugar cierto y de la hora
Que en lugar se revela

Por eso hoy adelanto
Mar hondo futuro monte
La hora del mañana
En el punto del horizonte

viernes, 4 de febrero de 2011

75

miércoles, 2 de febrero de 2011

junio.-

Ha de haber
Ha de haber un color por descubrir,
Un juntar de palabras escondido,
Ha de haber una llave para abrir,
La puerta de este muro desmedido
 
Ha de haber una isla más al sur,
Una cuerda más tensa y resonante,
Otro mar que nade en otro azul,
Otra altura de voz que mejor cante.
 
Poesía tardía que no llegas
A decir la mitad de lo que sabes;
Callas, cuando puedes, ni reniegas
De este cuerpo casual en que no cabes.

domingo, 30 de enero de 2011

conversación infantil.

J: Mi padre es policía y tiene una pistola.
S: Pues el mío es camarero y tiene una bandeja.

sábado, 29 de enero de 2011

Oda a la peseta, por Alba Flores.

Peseta.

¡Pobre de la peseta!
Ya no valdrá más
Y canta una sirena
a las orillas del mar:
La peseta ya no vale,
el euro reinará.
Y ya van todos caminando
a su triste funeral. 



jueves, 27 de enero de 2011

rant

Y si no entiendes algo, puedes hacer que signifique cualquier cosa.

lunes, 24 de enero de 2011

exponente máximo.

she's got the look :)

What in the world can make a brown-eyed girl turn blue?
When everything I’ll ever do, I’ll do for you.


domingo, 23 de enero de 2011

la barca está sucia.-

Me he levantado vomitando ranas. He decidido partirme en tres trozos: quiero ser los puntos suspensivos con los que termina tu último aliento.

mi cerebro está bailando una rapsodia;

Frío, mucho frío.
Al menos me queda el ¿consuelo? de estar calentito en casa estudiando Lingüística.
Mal de muchos, consuelo de tontos...

viernes, 21 de enero de 2011

yo soy el rey del jazz a go-go
el más mono rey del swing.


jueves, 20 de enero de 2011

con la costilla rota te digo 'te quiero'-

Quizá esta vez quieras bailar conmigo
antes de que la madrugada 
nos deje con las realidades superpuestas
antes de que desaparezcamos
mientras el mundo se queda en silencio
y lo demás se desvanece.

sábado, 15 de enero de 2011

viernes, 14 de enero de 2011

"El verano fue el vuelo sin motor de nuestro amor. O, mejor dicho, de mi amor por ella; de su amor por mí no sé nada".

martes, 11 de enero de 2011

Mi 19º cumpleaños :)


Muchas gracias a todos, de corazón :)

sábado, 8 de enero de 2011

de la literatura realizada;

La firma de Anne Perry (se equivocó, fue el día 13, no el 12)


Y la de Vila-Matas


jueves, 6 de enero de 2011


Después llega el futuro.
El polvo horizontal sobre las cosas.
La memoria rendida. La locura
sentada en el sofá
a sólo un paso.
Entonces no hay camino razonable.
Sólo queda la estrecha fantasía
del segundo después.

Clave, Hjalmar Flax.