poemas (in)móviles desde el móvil

Un círculo blanco,
muy pequeño,
pequeñísimo
en una esquina
de mi habitación.
Tal vez un aleph.
No puedo ser
objetivo
sino
otra cosa.

Libros dedicados.

Firma de Miguel Delibes.

Firma de Carmen Posadas.

Firma de Albert Espinosa.

 


Firma de Enrique Vila-Matas.

Firma de Javier Reverte.

 


Firma de Álvaro Pombo.

todo eso y mucho más;

morderte las mejillas, hacer etiquetas para los tarros de mermelada, preguntarte si todavía me quieres, dormir a la orilla de un río, comer melocotones, empujarte, ir al zoo, cuidar el jardín, despertarte, leer el periódico por encima de tu hombro, estar pendiente de la hora que es, no dejarte comer demasiados cacahuetes, comprar libros, coger el metro, rellenar napolitanas de chocolate, fumar un cigarrillo, cortarte las uñas, pintártelas, comer helado de dulce de leche, aprender a planchar, instalarme en algún lugar -pero que no sea muy duradero-, perderme, tejer una bufanda, poner el despertador y no hacerle caso, recoger elefantes abandonados, aburrirme, sacar la basura, tirar algo por la ventana, olvidarme de las maletas, salpicarte, hacer burbujas en la bañera, ponerme un anillo en cada dedo, embotellar agua, romper un reloj, hacer el pino, la voltereta, quemar hormigas con una lupa, saltar el potro, retratarte en blanco y negro, hurgar en tu ombligo, sonarte los mocos, huir de los turistas, pintar un cuadro, cazar un pato con un cazamariposas, escribir cinco poemas, tener dieciséis años, romperte el corazón, comprar en un mercadillo, aprender noruego...

Dieciocho.

Hoy me he decidido a crear el blog que tanto tiempo lleva rondándome por la cabeza, uno de reseñas literarias: El chico que leía demasiado. Os animo a que os paséis y me agreguéis como amigo y espero que os gusten las reseñas que empezaré a publicar próximamente. :)

Palabras - Wisława Szymborska

—¿La Pologne? ¿La Pologne? Allí hace un frío terrible, ¿verdad? —me pregunta y suspira con alivio. Porque han aparecido tantos de esos nuevos países, que lo más seguro es hablar del clima.

__—Imagínese usted, señora —quiero responderle—, los poetas de mi país escriben con los guantes puestos. No digo que nunca se los quiten; si la luna calienta un poquito, entonces sí. En estrofas compuestas de alaridos estruendosos, pues sólo eso se abre paso entre el aullido de los vientos, cantan la vida sencilla de los pastores de focas. Los clásicos esculpen con carámbanos de tinta sobre montones de nieve pisoteada. El resto, los decadentes, llora su destino con estrellitas de escarcha. Quien quiera ahogarse, debe tener un hacha oara horadar el hielo. Imagínese usted, señora, mi querida señora.

__Así quiero responderle. Pero no recuerdo cómo se dice foca en francés y no estoy segura en cuanto a carámbano y horado.

__—¿La Pologne? ¿La Pologne? Allí hace un frío terrible, ¿verdad?

__—Pas de tout —le digo gélidamente.

está blando - está hablando.

  El protagonista de este relato amaba la literatura por encima de todo. 
Sentía que la literatura avanzaba más rápido que la propia sociedad, puesto que una minoría de autores concebían una serie de ideas que más tarde revolucionarían el panorama social.

Después de comer teorizaba sobre la poesía y los poetas. Y a veces sobre su fatal existencia. Se preguntaba continuamente si debía suicidarse para ser medianamente famoso.

Por las noches, ya en la cama pero aún despierto, recitaba mentalmente versos, versos que le venían a la cabeza. Demasiado bellos, demasiado singulares para que hubiese podido pensar en escribirlos, versos que a la mañana siguiente ya no recordaba.