Algo más que eso.

no hay lluvia tras el cristal;

2011-12-03T23:53:00.000+01:00

Sabes

Que me gusta tu manera de decir que no.

Los poemas que dejas inconclusos

justo en la parte

en la que yo aparezco.

Que te laves la cara

con agua muy fría.

Y que para secártela

no utilices toalla.

Que escuches a Nina Simone

mientras haces mermelada

y que bailes descalza

la música

de tu cabeza.

Poesía (in)esperada. Poesía (in)directa.

2011-10-30T13:50:00.000+01:00

Quieres que te escriba
poemas de amor en verso,
que te (ad)mire,
que utilice todos los paréntesis
existentes en el mundo.

Pero lo siento.

No sé escribir versos tristes.
Sé que dentro tengo la inspiración,
pero me faltan las ganas y la experiencia.
No puedo (ad)mirarte más de lo que lo hago,
y ya no me quedan paréntesis.

¿Y tú?
La poesía no alcanza a decir
la mitad de lo que sabes.

Debería replantearme todo esto.
Y romper mi cuaderno de poemas.
Ese que no existe.

2011-09-23T23:47:00.000+02:00

Tal vez ahora nos estaríamos abrazando. O besando. Tal vez.

2011-09-04T22:28:00.002+02:00

Me da mucha pena tener el blog abandonado, pero el verano me seca las ideas. Pronto me vendrá la inspiración.

2011-07-23T19:59:00.002+02:00

Descansa en paz, Amy.

2011-07-07T20:47:00.003+02:00

:)

2011-06-20T14:54:00.002+02:00

La firma de Ana María Matute (La puerta de la luna):

y la de Mario Vargas Llosa (La ciudad y los perros):

poemas (in)móviles desde el móvil

2011-06-12T01:00:00.000+02:00

Un círculo blanco,
muy pequeño,
pequeñísimo
en una esquina
de mi habitación.
Tal vez un aleph.
No puedo ser
objetivo
sino
otra cosa.

Libros dedicados.

2011-05-29T12:35:00.002+02:00

Firma de Miguel Delibes.

Firma de Carmen Posadas.

Firma de Albert Espinosa.

Firma de Enrique Vila-Matas.

Firma de Javier Reverte.

Firma de Álvaro Pombo.

todo eso y mucho más;

2011-05-18T19:03:00.001+02:00

morderte las mejillas, hacer etiquetas para los tarros de mermelada, preguntarte si todavía me quieres, dormir a la orilla de un río, comer melocotones, empujarte, ir al zoo, cuidar el jardín, despertarte, leer el periódico por encima de tu hombro, estar pendiente de la hora que es, no dejarte comer demasiados cacahuetes, comprar libros, coger el metro, rellenar napolitanas de chocolate, fumar un cigarrillo, cortarte las uñas, pintártelas, comer helado de dulce de leche, aprender a planchar, instalarme en algún lugar -pero que no sea muy duradero-, perderme, tejer una bufanda, poner el despertador y no hacerle caso, recoger elefantes abandonados, aburrirme, sacar la basura, tirar algo por la ventana, olvidarme de las maletas, salpicarte, hacer burbujas en la bañera, ponerme un anillo en cada dedo, embotellar agua, romper un reloj, hacer el pino, la voltereta, quemar hormigas con una lupa, saltar el potro, retratarte en blanco y negro, hurgar en tu ombligo, sonarte los mocos, huir de los turistas, pintar un cuadro, cazar un pato con un cazamariposas, escribir cinco poemas, tener dieciséis años, romperte el corazón, comprar en un mercadillo, aprender noruego...

2011-05-09T15:25:00.002+02:00

Dieciocho.

2011-04-30T23:39:00.000+02:00

Hoy me he decidido a crear el blog que tanto tiempo lleva rondándome por la cabeza, uno de reseñas literarias: El chico que leía demasiado. Os animo a que os paséis y me agreguéis como amigo y espero que os gusten las reseñas que empezaré a publicar próximamente. :)

Palabras - Wisława Szymborska

2011-04-25T17:26:00.001+02:00

—¿La Pologne? ¿La Pologne? Allí hace un frío terrible, ¿verdad? —me pregunta y suspira con alivio. Porque han aparecido tantos de esos nuevos países, que lo más seguro es hablar del clima.

__—Imagínese usted, señora —quiero responderle—, los poetas de mi país escriben con los guantes puestos. No digo que nunca se los quiten; si la luna calienta un poquito, entonces sí. En estrofas compuestas de alaridos estruendosos, pues sólo eso se abre paso entre el aullido de los vientos, cantan la vida sencilla de los pastores de focas. Los clásicos esculpen con carámbanos de tinta sobre montones de nieve pisoteada. El resto, los decadentes, llora su destino con estrellitas de escarcha. Quien quiera ahogarse, debe tener un hacha oara horadar el hielo. Imagínese usted, señora, mi querida señora.

__Así quiero responderle. Pero no recuerdo cómo se dice foca en francés y no estoy segura en cuanto a carámbano y horado.

__—¿La Pologne? ¿La Pologne? Allí hace un frío terrible, ¿verdad?

__—Pas de tout —le digo gélidamente.

está blando - está hablando.

2011-04-24T23:44:00.003+02:00

El protagonista de este relato amaba la literatura por encima de todo.
Sentía que la literatura avanzaba más rápido que la propia sociedad, puesto que una minoría de autores concebían una serie de ideas que más tarde revolucionarían el panorama social.

Después de comer teorizaba sobre la poesía y los poetas. Y a veces sobre su fatal existencia. Se preguntaba continuamente si debía suicidarse para ser medianamente famoso.

Por las noches, ya en la cama pero aún despierto, recitaba mentalmente versos, versos que le venían a la cabeza. Demasiado bellos, demasiado singulares para que hubiese podido pensar en escribirlos, versos que a la mañana siguiente ya no recordaba.

2011-04-23T18:10:00.001+02:00

¡Feliz Día Del Libro! :)

La canción.

2011-04-17T23:14:00.003+02:00

crema de arándanos.

2011-04-17T21:51:00.004+02:00

Mi nueva amiga. Se llama Rosita. Es soltera y entiende el lenguaje de las flores.

2011-04-09T19:21:00.000+02:00

¿Por qué no publico en el blog lo que realmente escribo?

Opción a) porque soy tonto.

Opción b) porque me da vergüenza.

Opción c) NS/NC.

Comodines disponibles:

- Público.

- Llamada.

- 50%.

2011-04-08T23:07:00.001+02:00

Los Simpson y la filosofía. Lo llevo queriendo mucho tiempo, pero ahora lo quiero más que nunca.

sol luminiscente al oeste.

2011-04-08T20:18:00.005+02:00

Más o menos o más o menos o más o menos o más o menos o más o menos.(o más o más o más o más o más...)

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Quiero comer un melocotón. Y tocar su suave piel. Y luego olerlo. Y darle un mordisco. Y sonreír mientras me chorrea el jugo por las comisuras de los labios.

P. D. : Me gustaría que alguien contase los asteriscos y que me confirmase si hay veinticuatro, me haría mucha ilusión. Gracias de antemano.

L de novel. :)

2011-04-04T12:41:00.003+02:00

Pues eso, que ya puedo tachar un deseo más :)

otro desvarío más, total...

2011-03-27T20:41:00.000+02:00

Cuando el niño salió del colegio y llegó a casa, se encontró a su madre sentada en una silla azul en la cocina. Él se sentó a su lado y comenzó a toquetear sus verrugas.

El hombre que acababa de comprar el periódico lo abrió y fue directo a la página de esquelas. Cayó una hojita de almanaque del año en el que nació su abuela materna.

La anciana ciega masticaba alas de mariposa los domingo por la tarde porque sentía que el mundo había muerto. A veces se abanicaba con un abanico de puntilla negro.

El bibliotecario corría por los pasillos del depósito montado en un carrito. Le encantaba hacerlo, pero no se lo quería contar a nadie. Lo que él no sabía es que sus compañeros también lo hacían.

Al bajarse del avión, la señora miró a su alrededor pero no vio a nadie conocido. Entró en el servicio y prendió una barrita de incienso. Olía a vainilla de India.

La modista colocó la jaula de su canario en la repisa de la ventana, le abrió la puerta y el pájaro salió volando hacia el norte, por encima de los tejados, pero sin llegar a alcanzar las nubes. La modista se puso la jaula en la cabeza dejando la puertecita abierta.

El profesor de gramática jamás había leído un libro. Su mujer era repostera a tiempo parcial y cuando llegó a casa decidió pintarle las uñas de los pies de color rojo. Luego se acostaron y ella se quedó embarazada y luego viuda.

La niña de las trenzas pelirrojas había encontrado un tubito de cristal en el que metió tres hormigas de color negro poniendo una gotita de agua azucarada dentro. Tapó los dos extremos con dos pequeños corchos, le puso un lazo y se lo ató al cuello. Era su nuevo collar.

El músico no sabía tocar el sí bemol con la trompeta y decidió suicidarse. Pensó que así llegaría a ser alguien conocido y la gente pensaría que tanto su vida como su personalidad era muy interesante. Otro más en la lista de artistas suicidas.

opacidad neutra.

2011-03-27T14:08:00.001+02:00

Jamás entendí por qué aquella anciana se atragantaba cada vez que rezaba el rosario. Le gustaba rezarlo vestida de rojo y verde, tal vez fuese aquel el motivo.

El niño que coleccionaba pegatinas de la fruta se había metido debajo de la cama. Observó su álbum, donde estaban todas las pegatinas que había ido seleccionando para su colección. La había empezado en 1972.

La mujer del panadero estaba leyendo un libro sobre la fertilidad de los lirios. Se había tapado con la manta que su suegra le había hecho a ganchillo.

El vagabundo estaba comiendo una lata de sardinas cuando de repente alguien le echó una moneda en el vasito de plástico. Le dio las gracias en hebreo y luego continuó masticando.

La niña de las sonrisas perdidas sabía que aquel día de fiesta en el pueblo sería especial. Su madre seguramente le comprase algodón de azúcar de color amarillo, su favorito. Se puso el vestido de lunares y guardó un pétalo de tulipán en el bolsillo izquierdo.

El señor que fumaba en pipa se metió un caramelo mentolado en la boca. Había perdido al parchís la tarde anterior y estaba un poco triste. Desempañó con su aliento el cristal inferior de la ventana y contempló la calle. Nunca se había sentido tan desdichado.

avión a Helsinki.

2011-03-27T13:11:00.002+02:00

La cuerda con la que se ahorcó el hombre era de muy buena calidad. Su madre estaba en casa haciendo calceta. Cuando le comunicaron el suicidio de su hijo se orinó encima.

La vecina tenía un pastel en el horno. Se limpió las manos en el mandil, se puso las manoplas de flores y lo sacó con cuidado. El olor a frambuesa se le metió en el pelo y sonrió. Esta vez había crecido mucho gracias a la calidad de la levadura.

El mecánico del taller llevaba el anillo de compromiso colgado del cuello en un cordón de oro. Esto era debido a que no tenía dedos anulares. Se los había amputado trabajando. A veces, su hija le besaba los pequeños muñones mientras le decía que le quería.

La anciana que daba de comer a las palomas grises y cojas todos los sábados por la mañana decidió no ponerse el pañuelo al día siguiente. Mañana debería de coger el tren, pero aún no estaba muy segura. Visitaría a su hermana y le contaría la anécdota.

Una chica recién graduada estaba tumbada en el campo. No estaba sola, sino con su mejor amiga. Ambas estaban tomando el sol en bikini y a una de ellas le asomaba el vello púbico allí donde la braga cortaba la pierna. La otra sonreía al sol. Se hicieron unas fotos y se fueron para casa.

El carnicero del pueblo estaba eviscerando un cordero cuando alguien entró por la puerta. Él se enteró por el sonido del artilugio que su hijo le había hecho con unas cuantas conchas y que colgaba encima de la puerta. Al ver al señor entrar, le saludó y comenzaron a hablar.

La niña que se escribía poemas en las manos solía borrarlos con lágrimas. Sabía que no llegarían a ninguna parte. Tras borrarse el poema del día anterior, se metió a la cama y se durmió.

en un estado de disonancias cognitivas continuado.'

2011-03-25T20:00:00.003+01:00

Un saltamontes me hace un corte de mangas.

el soturno de turno.

2011-03-20T11:25:00.000+01:00

Ausencia

Cuarenta metros cúbicos de soledad, el cuarto.
El abrigo en la percha, ahorcado,
el sombrero en la mesa, como un cráneo,
los zapatos,
uno delante del otro, echando el paso.
Y una escarpia negra posada en lo blanco.

Rosa Chacel.

episodios puntuales.-

2011-03-18T15:31:00.000+01:00

"Oda al culo de Sergio FM"

Exiguo, raquítico, insignificante,
invisible después de la segunda dioptría,
el más parvo ejemplo que esa zona habita,
a medio camino entre la chapuza y el arte.
Simétrico a ambos lados de la frontera,
sufre a diario por ser un corazón partido,
y late sólido y los lunes líquido,
y a veces sin abrir la boca se queja.

Alba Flores.

el extremo permanente.-

2011-03-13T13:10:00.000+01:00

Ella puede matarme con su sonrisa.

2011-03-12T20:04:00.000+01:00

Child reading to elephant.

2011-03-07T22:04:00.000+01:00

Había tantos «quizás» en su vida que no sabía qué hacer con ellos.

2011-03-06T23:09:00.002+01:00

La sapiencia es magnífica, tanto o más como abrir a la primera una lata con abrefácil.

No, no es ningún aforismo famoso. Se me acaba de ocurrir.

2011-03-05T13:05:00.000+01:00

Simone de Beauvoir.

Desequilibrios de medianoche,

2011-03-04T15:32:00.000+01:00

Nos imagino a los dos en un descapotable rojo. En una carretera perdida de Norteamérica. A los lados solo hay paisaje de color verde pálido. De vez en cuando aparece alguna señal. Los asientos son de cuero y color crema. Son bastante mullidos.

Tú llevas una falda turquesa plisada y una blusa de color claro, crema también. Y un pañuelo en la cabeza y unas gafas de sol oscuras. Y una flor roja en el pelo. Los zapatos negros son de tacón alto.

De repente, te quitas el pañuelo y lo sujetas por encima de tu cabeza. El viento lo ondea. Y sonríes. Eres feliz.

Continuamente suena Stay the night y tu sonrisa no cesa.

El coche se detiene y bajas. Sigues sonriendo.

Todo te encanta. Nos hacemos fotos juntos para inmortalizar la felicidad y observarlas cuando envejezcamos.

Te sientes una más de la Generación beat.

A ti, mi hache muda preferida.

a ti.

2011-03-04T14:11:00.001+01:00

Querida Evita,

todas esas palabras que no te dije

todas las caricias que no te di,

ahora duelen más que nunca.

Recuerdo el dulce olor de tu pelo.

Nunca te quise tanto como lo hago ahora.

Creo que te necesito

pero ya es demasiado tarde.

sobre el arte de utilizar asteriscos en tu vida diaria;

2011-03-04T14:08:00.001+01:00

HOY y ahora.

Estoy sentado frente al ordenador.

Tengo un rotulador azul entre los labios.

A veces lo muerdo.

El móvil encima de la mesa.

Bebo un sorbo de agua de una botella de un litro.

Está un poco caliente.

Ocho libros enfrente de mí.

Y un folleto.

En posición horizontal.

Lentamente

me convierto.

!

2011-02-27T16:43:00.003+01:00

Me lavo los dientes, la cara, los brazos, el cuello, las orejas. Todos los días bajo al correo. Todos los días me masturbo. Dedico gran parte de la mañana a preparar la comida del resto del día. Me paso las horas muertas sentado, hojeando revistas. Intento, en las repetidas ocasiones del café, convencerme de que estoy enamorado, pero la falta de dulzura -de una dulzura determinada- me indica lo contrario. A veces pienso que estoy viviendo en otra parte.

Roberto Bolaño.

conversación más o menos.

2011-02-27T16:16:00.000+01:00

Cariño, eso es un policía...o, bueno...tal vez un barrendero.

Escuchado en el autobús el día veinticinco de febrero de dos mil once.

insufrible.-

2011-02-26T10:36:00.000+01:00

ÁRBOLES

Me observan en silencio

mientras escribo Y las copas

están llenas de pájaros, ratas,

culebras, gusanos

y mi cabeza

está llena de miedo

y planes

de llanuras por venir.

***

De sillas, de atardeceres extra,

de pistolas que acarician

nuestros mejores amigos

está hecha la muerte.

***

Dos cuerpos dentro de un saco de dormir

Como si una crisálida se masturbara

[...]

***

Buenas noches córnea buenas noches
uñas negras buenas noches muñecas
buenas noches cuello mordido buenas
noches ano buenas noches nariz roja
de frío buenas noches estómago peludo
buenas noches líneas de la mano
buenas noches rodillas buenas noches
mandalas ocultos buenas noches verga
buenas noches hombros huesudos buenas
noches ombligo perfecto buenas noches
dientes buenas noches lóbulos
buenas noches fuego oblicuo de la
cintura buenas noches nu(n)ca.

***

[...] Y haya dicho se prepara para la soledad.

Fragmentos de La Universidad Desconocida, de Roberto Bolaño.

no llegará la sangre al río-

2011-02-21T22:38:00.000+01:00

Mi tía Críspula estaba cortándose las uñas de los pies en el servicio. Estaba sentada encima de la taza del váter, haciéndolo con mucho cuidado, con precisión y muy concentrada. Llegué y le aticé un susto por detrás, zarandeando levemente su espalda. Lo dejó todo perdido de sangre.

doña poesía.-

2011-02-13T18:40:00.003+01:00

Posibilidades

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad de que el ser tiene su razón.

Wisława Szymborska

ayer, hoy, mañana-

2011-02-12T15:00:00.000+01:00

Quien dice tiempo

Quien dice tiempo dice lugar

Decir hoy es lo mismo que

Decir aquí donde estamos

Cuando el porqué es porque

Por eso hoy adelanto

Mar hondo futuro monte

En el punto del mañana

La hora del horizonte

Esta certidumbre me viene

De la incertidumbre de los pasos

De los desórdenes del tiempo

De los brazos en otros abrazos

Porque el tiempo y el lugar

No eran ayer entonces

Eran circuitos en torno

Y husos de confusión

Aun el aquí de este ahora

Es de momento parcela

Del lugar cierto y de la hora

Que en lugar se revela

Por eso hoy adelanto

Mar hondo futuro monte

La hora del mañana

En el punto del horizonte

2011-02-04T21:32:00.001+01:00

junio.-

2011-02-02T12:30:00.002+01:00

Ha de haber

Ha de haber un color por descubrir,

Un juntar de palabras escondido,

Ha de haber una llave para abrir,

La puerta de este muro desmedido

Ha de haber una isla más al sur,

Una cuerda más tensa y resonante,

Otro mar que nade en otro azul,

Otra altura de voz que mejor cante.

Poesía tardía que no llegas

A decir la mitad de lo que sabes;

Callas, cuando puedes, ni reniegas

De este cuerpo casual en que no cabes.

conversación infantil.

2011-01-30T12:54:00.000+01:00

J: Mi padre es policía y tiene una pistola.

S: Pues el mío es camarero y tiene una bandeja.

Oda a la peseta, por Alba Flores.

2011-01-29T17:40:00.000+01:00

Peseta.

¡Pobre de la peseta!

Ya no valdrá más

Y canta una sirena

a las orillas del mar:

La peseta ya no vale,

el euro reinará.

Y ya van todos caminando

a su triste funeral.

rant

2011-01-27T21:59:00.000+01:00

Y si no entiendes algo, puedes hacer que signifique cualquier cosa.

exponente máximo.

2011-01-24T12:48:00.001+01:00

she's got the look :)

2011-01-24T12:42:00.001+01:00

What in the world can make a brown-eyed girl turn blue?
When everything I’ll ever do, I’ll do for you.

la barca está sucia.-

2011-01-23T21:52:00.000+01:00

Me he levantado vomitando ranas. He decidido partirme en tres trozos: quiero ser los puntos suspensivos con los que termina tu último aliento.

mi cerebro está bailando una rapsodia;

2011-01-23T21:47:00.001+01:00

Frío, mucho frío.

Al menos me queda el ¿consuelo? de estar calentito en casa estudiando Lingüística.

Mal de muchos, consuelo de tontos...

♥

2011-01-21T16:11:00.000+01:00

yo soy el rey del jazz a go-go
el más mono rey del swing.

con la costilla rota te digo 'te quiero'-

2011-01-20T19:38:00.001+01:00

Quizá esta vez quieras bailar conmigo
antes de que la madrugada
nos deje con las realidades superpuestas
antes de que desaparezcamos
mientras el mundo se queda en silencio
y lo demás se desvanece.

2011-01-15T15:45:00.000+01:00

2011-01-14T22:06:00.001+01:00

"El verano fue el vuelo sin motor de nuestro amor. O, mejor dicho, de mi amor por ella; de su amor por mí no sé nada".

Mi 19º cumpleaños :)

2011-01-11T10:55:00.000+01:00

Muchas gracias a todos, de corazón :)

de la literatura realizada;

2011-01-08T16:43:00.003+01:00

La firma de Anne Perry (se equivocó, fue el día 13, no el 12)

Y la de Vila-Matas

2011-01-06T15:38:00.000+01:00

Después llega el futuro.
El polvo horizontal sobre las cosas.
La memoria rendida. La locura
sentada en el sofá
a sólo un paso.

Entonces no hay camino razonable.
Sólo queda la estrecha fantasía
del segundo después.

Clave, Hjalmar Flax.

Se cierra el año.-

2010-12-31T17:20:00.000+01:00

Libros leídos en 2010

Enero [13]
001. Arrancad las semillas, fusilad a los niños, de Kenzaburō Ōe.
002. Madame Bovary, de Gustave Flaubert.
003. La princesa de hielo, de Camilla Läckberg.
004. Verónika decide morir, de Paulo Coelho.
005. 84, Charing Cross Road, de Helene Hanff.
006. Desde mi cielo, de Alice Sebold.
007. Un paso en falso, de Sofie Laguna.
008. Diario de una ninfómana, de Valérie Tasso.
009. Las once mil vergas, de Guillaume Apollinaire.
010. Una mañana perdida, de Gabriela Adameşteanu.
011. El círculo ámbar y las voces de Stonehenge, de Francesc Miralles.
012. El misterio de Wraxford Hall, de John Harwood.
013. Flavia de los extraños talentos, de Alan Bradley.

Febrero [13]
014. Romancero gitano, de Federico García Lorca.
015. Las flores del mal, de Charles Baudelaire.
016. La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y su abuela desalmada, de Gabriel García Márquez.
017. La tienda de los suicidas, de Jean Teulé.
018. El palacio de la luna, de Paul Auster.
019. Desencuentros, de Jimmy Liao.
020. La vida es sueño, de Pedro Calderón de la Barca.
021. What a viaje!, de Paloma Bordons.
022. Un viejo que leía novelas de amor, de Luis Sepúlveda.
023. Novecento. La leyenda del pianista en el océano, de Alessandro Baricco.
024. Sin noticias de Gurb, de Eduardo Mendoza.
025. El marino que perdió la gracia del mar, de Yukio Mishima.
026. La náusea, de Jean-Paul Sartre.

Marzo [13]
027. El primer caso del peluquero, de Christian Schunemann.
028. Monstruos invisibles, de Chuck Palahniuk.
029. Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.
030. Réquiem por un campesino español, de Ramón J. Sender.
031. El cartero del rey, de Rabindranath Tagore.
032. El cartero de Neruda, de Antonio Skármeta.
033. Extraños en un tren, de Patricia Highsmith.
034. El crimen del cine Oriente, de Javier Tomeo.
035. Los amantes de silicona, de Javier Tomeo.
036. Lobos, de Donato Carrisi.
037. La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera.
038. Marcelo en el mundo real, de Francisco X. Stork.
039. La balada del café triste, de Carson McCullers.

Abril [14]
040. El chico de las cigüeñas, de Luisa Cuerda.
041. Tombuctú, de Paul Auster.
042. Los renglones torcidos de Dios, de Torcuato Luca de Tena.
043. La hoja roja, de Miguel Delibes.
044. Una cuestión personal, de Kenzaburō Ōe.
045. La cantante calva, de Eugène Ionesco.
046. Los juegos del hambre, de Suzanne Collins.
047. Paradero desconocido, de Kressmann Taylor.
048. En el café de la juventud perdida, de Patrick Modiano.
049. La mortaja, de Miguel Delibes.
050. Crímenes bestiales, de Patricia Highsmith.
051. El extranjero, de Albert Camus.
052. La fundación, de Antonio Buero Vallejo.
053. Leporella, de Stefan Zweig.

Mayo [10]
054. Cuando Hitler robó el Conejo Rosa, de Judith Kerr.
055. Carta de una desconocida, de Stefan Zweig.
056. Juego de niños, de Carmen Posadas.
057. La mujer de verde, de Arnaldur Indriðason.
058. Fin, de David Monteagudo.
059. Cartas de amor de un sexagenario voluptuoso, de Miguel Delibes.
060. Todo lo que podríamos haber sido tú y yo si no fuéramos tú y yo, de Albert Espinosa.
061. La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey, de Mary Ann Shaffer.
062. Misery, de Stephen King.
063. En llamas, de Suzanne Collins.

Junio [12]
064. Las aventuras de un libro vagabundo, de Paul Desalmand.
065. Zonas húmedas, de Charlotte Roche.
066. Persépolis, de Marjane Satrapi.
067. Asesinato en el Orient Express, de Agatha Christie.
068. En tierras bajas, de Herta Müller.
069. La venganza de Don Mendo, de Pedro Muñoz Seca.
070. Cinco cerditos, de Agatha Christie.
071. El asesinato de Roger Ackroyd, de Agatha Christie
072. La hija de Robert Poste, de Stella Gibbons.
073. Paisaje con grano de arena, de Wisława Szymborska.
074. El viaje del elefante, de José Saramago.
075. Rebelión en la granja, de George Orwell.

Julio [15]
076. El encuentro, de Simone van der Vlugt.
077. La muerte en Venecia, de Thomas Mann.
078. Diario, de Hélène Berr.
079. Esperando a Godot, de Samuel Beckett.
080. La voz, de Arnaldur Indriðason.
081. Asesinos sin rostro, de Henning Mankell.
082. A través del espejo y lo que Alicia encontró allí, de Lewis Caroll.
083. La caza del Snark, de Lewis Carroll.
084. Cumbres borrascosas, de Emily Brönte.
085. Nada, de Carmen Laforet.
086. Seis personajes en busca de autor, de Luigi Pirandello.
087.Tiempo de relatos, de VV. AA.
088. El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, de Robert Louis Stevenson.
089. La apuesta, de John Boyne.
090. La camarera, de Markus Orths.

Agosto [21]
091. El vampiro de Ropraz, de Jacques Chessex.
092. Cinco horas con Mario, de Miguel Delibes.
093. Ácido sulfúrico, de Amélie Nothomb.
094. La mesa limón, de Julian Barnes.
095. Ardiente secreto, de Stefan Zweig.
096. Percy Jackson y los dioses del Olimpo I: El ladrón del rayo, de Rick Riordan.
097. La perla, de John Steinbeck.
098. Platero y yo, de Juan Ramón Jiménez.
098. Tala, de Gabriela Mistral.
100. Mendel el de los libros, de Stefan Zweig.
101. Rebecca, de Daphne du Maurier.
102. Sobre los ángeles, de Rafael Alberti.
103. Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos, de Rafael Alberti.
104. El lector, de Bernhard Schlink.
105. Percy Jackson y los dioses del Olimpo II: El mar de los monstruos, de Rick Riordan.
106. La melancólica muerte de chico Ostra, de Tim Burton.
107. Percy Jackson y los dioses del Olimpo III: La maldición del titán, de Rick Riordan.
108. La destrucción o el amor, de Vicente Aleixandre.
109. Crímenes ejemplares, de Max Aub.
110. Percy Jackson y los dioses del Olimpo IV: La batalla del laberinto, de Rick Riordan.
111. El retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde.

Septiembre [13]
112. La paloma, de Patrick Süskind.
113. Los papeles de Aspern, de Henry James.
114. Retrato del artista adolescente, de James Joyce.
115. Los niños tontos, de Ana María Matute.
116. El adversario, de Emmanuel Carrère.
117. Push, de Sapphire.
118. La familia Addams y otras viñetas de humor negro, de Charles Addams.
119. Cartas de Vicenta Lorca a su hijo Federico, de Vicenta Lorca.
120. Bodas de sangre, de Federico García Lorca.
121. La mujer rota, de Simone de Beauvoir.
122. Cantares gallegos, de Rosalía de Castro.
123. Follas novas [Hojas nuevas], de Rosalía de Castro.
124. En las orillas del Sar, de Rosalía de Castro.

Octubre [6]
125. La luna nueva, de Rabindranath Tagore.
126. Maus, de Art Spiegelman.
127. La librería, de Penelope Fitzgerald.
128. Sinsajo, de Suzanne Collins.
129. La casa de Bernarda Alba, de Federico García Lorca.
130. El último gran viaje de Olivier Duveau, de Jali.

Noviembre [11]
131. Doña Rosita la soltera o El lenguaje de las flores, de Federico García Lorca.
132. El cartero siempre llama dos veces, de James M. Cain.
133. La tregua, de Mario Benedetti.
134. Edipo rey, de Sófocles.
135. La casa del propósito especial, de John Boyne.
136. The Giver II: En busca del azul, de Lois Lowry.
137. Las nubes, de Luis Cernuda.
138. Estación. Ida y vuelta, de Rosa Chacel.
139. El baile, de Irène Némirovsky.
140. Viento del pueblo, de Miguel Hernández.
141. Las ratas, de Miguel Delibes.

Diciembre [12]
142. Crónica de una muerte anunciada, de Gabriel García Márquez.
143. Tragedia en tres actos, de Agatha Christie.
144. Cianuro espumoso, de Agatha Christie.
145. Yo, de Jordi Sierra i Fabra.
146. Cartas de amor (1950-1973) a Matilde Urrutia, de Pablo Neruda.
147. El último encuentro, de Sándor Márai.
148. Navidades trágicas, de Agatha Christie.
149. Jane Eyre, de Charlotte Brontë.
150. París no se acaba nunca, de Enrique Vila-Matas.
151. La voz a ti debida, de Pedro Salinas.
152. La fugitiva, de Rabindranath Tagore.
153. Como agua para chocolate, de Laura Esquivel.

Otros
-Ilíada: Canto VI, de Homero. (Febrero)
-Odisea: Canto IX y Canto XII, de Homero. (Febrero)
-Jasón y los argonautas. (Febrero)
-Opúsculo de Sławomir Mrożek en conmemoración de su octogésimo cumpleaños. Incluye una breve novela, artículos publicados, ilustraciones y entrevistas. (Mayo)
-La respuesta, de Fredic Brown. (Agosto)
-La casa tomada, de Julio Cortázar. (Agosto)

Abandonados [06]
-Shutter Island, de Dennis Lehane. (Junio)
-El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas, de Haruki Murakami. (Junio)
-Soy un gato, de Natsume Sōseki. (Agosto)
-Hacia cero, de Agatha Christie. (Septiembre)
-Sin destino, de Imre Kertész. (Octubre)
-La abadía de Northanger, de Jane Austen. (Diciembre)

subrayados del libro;

2010-12-19T16:14:00.001+01:00

-página 17.

[...] creo que tengo derecho a verme de forma diferente de como me ven los demás, verme como me da la gana y no que me obliguen a ser esa persona que los otros han decidido que soy. Somos como los demás nos ven, de acuerdo. Pero yo me resisto a aceptar tamaña injusticia. Llevo años intentando ser lo más misterioso, impredecible y reservado posible. Llevo años intentando ser un enigma para todos. Para ello, con cada persona adopto una actitud diferente, busco que no haya dos personas que me vean de igual forma. Sin embargo, esta reforzada tarea se me está revelando inútil. Sigo siendo como los demás quieren verme. Y por lo visto todos me ven igual, como a ellos les da la gana.

-página 32.

[...] todas las monstruosas contradicciones que reúne el ser humano, todas esas dudas, fragilidad y desamparo, individualidad feroz y busca del desconsuelo compartido, en fin, toda esa gran angustia que somos capaces de desplegar ante la realidad del mundo.

París no se acaba nunca, Enrique Vila-Matas.

la cartera del viajero en el tiempo;

2010-12-14T12:20:00.000+01:00

Hay una parte de sentimiento en nosotros que no llega a envejecer. Si pudiéramos raspar la callosidad y quisiéramos, nos encontraríamos, intacto pese al paso del tiempo, lozano, vulnerable, afligido, volátil y ciego a sus consecuencias, un conjunto de marcas tan fuera de control como las erecciones de un adolescente.

El pájaro espectador, de Wallace Stegner.

principio & fin de un abismo inconmutable.-

2010-12-12T13:09:00.005+01:00

En aquel momento pensé y comprendí o creí comprender muchas cosas. Comprendí y pensé lo que había ocurrido aquel día: que mi vida se había partido en dos, como un paisaje fracturado por un terremoto. A un lado había quedado la infancia, la juventud, tú, con todo lo que la vida pasada significaba, y al otro lado empezaba el espacio poco definido, poco abarcable, que me tocaría recorrer el resto de mi vida. Y las dos partes de mi vida ya no estaban unidas. ¿Qué había ocurrido? No sabía qué responder.

Sándor Márai.

El último encuentro.

Página 138.

genialidades de ida y vuelta.-

2010-12-06T22:19:00.001+01:00

Me acordé cuando terminé de untarme zumo de naranja en el pezón izquierdo. Corrí por el pasillo llorando desesperadamente y al llegar al salón me puse a buscar aquel libro que contenía aquella página en la que había escrito tu nombre con mi semen.

de la fragilidad de las mariposas y otros versos;

2010-12-05T18:04:00.005+01:00

Acabo de comerme un bocadillo de ceniza. Después, he ido hasta el salón y he disparado a mi tía-abuela en la cabeza. La bala debía de ser potente, porque le salió por el otro lado. La recogí y la examiné. Estaba húmeda y viscosa. La he tirado por la ventana del baño.

Un pájaro se ha metido entonces, y le he invitado a bañarse conmigo. Parece que le gustaba picotearme el ombligo. Me he cansado de ver las heridas rojas en mi carne y he decidido salir en toalla a la calle.

Como hacía mucho calor, decidí subir al ático y raparme la cabeza, así que tuve que volver al baño para coger la cuchilla de afeitar. Volví al ático, pero re-decidí raparme la cabeza un piso más arriba: he ascendido hasta la terraza.

Según iba pasando la cuchilla por mi cabeza, comencé a observar cómo mis pelos volaban por toda la ciudad. Tal vez alguien los encuentre y se atreva a crear una obra de arte con ellos. Ante semejante idea, me enfurezco y decido cortarme la muñeca izquierda en sentido vertical para ver si podía tirar de una vena como si fuese un cable. Ante la negativa respuesta, me he aplicado unas gotitas de Super-Glue y lo he dejado tal cual estaba.

Por último, antes de darme por vencido y volver a meterme en la cama, he cogido el cadáver de una cucaracha que estaba detrás de la puerta de entrada y le he arrancado las patas. Luego he apuntado en una hoja que mi mayor deseo es acariciarte el clítoris con una flor y después ponerme a llorar.

2010-12-05T13:58:00.000+01:00

¿Volvería a asaltarme la angustia de envejecer? No mirar demasiado lejos. A lo lejos estaban los horrores de la muerte y de los adioses; estaban los postizos, las ciáticas, las invalideces, la esterilidad mental, la soledad en un mundo extraño que ya no comprendemos más y que continuará su curso sin nosotros. ¿Lograré no alzar mi vista hacia esos horizontes? ¿O aprenderé a percibirlos sin espanto? Estamos juntos, ésa es nuestra posibilidad. Nos ayudaremos a vivir esta última aventura de la cual no regresaremos. ¿Eso nos la volverá tolerable? No sé. Esperemos. No tenemos elección.

La mujer rota - Simone de Beauvoir.

dot dot dot;

2010-11-30T12:27:00.000+01:00

Mientras veo nevar, he decidido poner una hucha y meter todo el dinero posible cada día. Cuando se llene, lo primero que haré será comprar una edición 2011 de En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust (79'90 €) y, después, no sé qué haré con el sobrante.

Quizá lo regale.

un par más;

2010-11-28T20:26:00.001+01:00

Ya tengo dos libros (más) pendientes de compra o para pedir en Navidad, ahora que se acerca.

Cuentos completos - Eudora Welty.

Cuentos completos de Eudora Welty. Junto a Flannery O’Connor y Katherine Anne Porter, Eudora Welty es la gran renovadora del cuento norteamericano. Ambientados en el sur de Estados Unidos, sus relatos son verdaderas joyas literarias, llenos de afiladas observaciones sobre la vida sencilla y el mundo rural. Esta edición reúne todos los cuentos de Eudora Welty, procedentes de sus libros A Courtain of Green, The Wide Net, The Golden Apples, y una serie de relatos jamás recogidos en ninguna recopilación.

El club de los optimistas incorregibles - Jean-Michel Guenassia

Michel Marini tenía doce años en 1959. Eran los tiempos del rock'n roll y de la guerra de Argelia. Él era fotógrafo aficionado, lector compulsivo y jugador de futbolín en el café Balto de la plaza de Denfert-Rochereau, en París. En la sala de atrás de ese café conoce a Igor, a Léonid, a Sacha, a Imré y a todos los demás. Eran hombres, que habían cruzado el telón de acero para salvar el pellejo; dejaron atrás sus amores y a su familia, traicionaron sus ideales y todo cuanto eran. Se encontraron en París, en ese club de ajedrez de la sala de atrás de un café por el que también iban Kessel y Sartre. Y los unió un terrible secreto que Michel acabó por descubrir. Ese encuentro le trastocó para siempre la vida al muchacho. Porque todos eran unos optimistas incorregibles. Retrato generacional, reconstrucción minuciosa de una época, crónica agridulce de una adolescencia: Jean-Michel Guenassia da en el clavo con esta primera novela, que asombra tanto por lo ambicioso del proyecto cuanto por la ráfaga de autenticidad que recorre estas página.

Cosas que siempre hago en la ducha;

2010-11-17T22:25:00.001+01:00

1.- Quitarme la camiseta una vez metido en la ducha.
2.- Pensar en Jean-Paul Sartre.
3.- Poner la mano en forma de cuenco debajo del ombligo y ver cómo el agua llena el vacío.
4.- Pensar que ese momento jamás se repetirá.
5.- Quitar la alfombra un ratito antes de salir, y pisar el mármol.
6.- Escribir en el lado derecho de la mampara una a minúscula.
7.- Escribir en el lado izquierdo de la mampara una s mayúscula.
8.- Escribir en el centro con los dos dedos a la vez una línea, una curva y una línea otra vez, perpendicularmente y a la vez.
9.- Dibujar una carita sonriente en la esquina superior izquierda de la mampara y luego borrarla.

2010-11-16T22:32:00.002+01:00

Creo que los dos tenemos miedo de lo mismo. Y por una misma razón. Nunca hemos conseguido, ninguno de los dos, entrar en la vida. Estamos colgando del lado de afuera, por mucho que hagamos, convencidos de que nos vamos a caer en el próximo tumbo.

'

2010-11-15T20:56:00.002+01:00

docilidad;

2010-11-15T20:12:00.001+01:00

Esta mañana me he sacado el cerebro con un sacacorchos. He salido al patio con él en la mano y lo he metido en un bote de pintura amarilla. Una vez empapado, lo he vuelto a sacar, y he dibujado una sonrisa al lado de las macetas de geranios.

Luego pinté una rayuela y, al rato, me aburrí.

Decidí entonces entrar otra vez a casa y romper una botella. Cuando me disponía a ello, llamaron al timbre. Abrí y era un vendedor de libros a domicilio. Le he comprado uno y lo he puesto encima de la encimera de la cocina. Arranqué la página 364 y me la he comido. La digestión fue buena.

Luego me senté en el sofá y comencé a llorar irritado. Decidí darme la vuelta y terminé con la cabeza colgando. Debajo del sofá descubrí una gran pelusa de color marrón. La he guardado en un bote.

Me metí un dedo en el ojo y probé mis propias lágrimas.

Entonces me he dado cuenta de lo miserable que es la vida, y me he vuelto a la cama.

palabras evocadoras;

2010-11-14T13:38:00.012+01:00

Las circunstancias me llevaron de un instante al siguiente, y al otro, y al otro, como le sucede a cualquier hombre, y seguí cada paso sin cuestionármelo.

Y entonces, un día me detuve. Ya era viejo. Y ellos ya no estaban.

2010-11-14T13:32:00.002+01:00

Un soplo de recuerdo, tan leve como el aliento de Zoya en mi nuca cuando duerme a mi lado por la noche. Tan suave como sus labios contra mi mejilla cuando me besa a la luz del amanecer.

La casa del propósito especial, John Boyne.

Me gusta / no me gusta VOL. IV

2010-11-13T22:11:00.003+01:00

Me gusta:

Que intercales besos con palabras bonitas de amor.

No me gusta:

Pensar en los pasos que no di.

2010-11-07T16:16:00.003+01:00

Si alguna vez me suicido será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos. A veces pienso qué haré cuando toda mi vida sea domingo. Quién sabe, a lo mejor me acostumbro a despertarme a las diez.

El plan trazado es la absoluta libertad, conocernos y ver qué pasa, dejar que corra el tiempo y revisar. No hay trabas. No hay compromisos. Ella es espléndida.

La tregua, Mario Benedetti.

Cursilada del día vol. I

2010-11-03T19:27:00.003+01:00

-Te quiero.
-¡No sabes cuánto ansiaba que dijeses eso!
-Tú, yo y el camino.
-Tú, yo y el camino.
-Dos vagabundos.
-Dos vagabundos, pero siempre juntos.
-Eso es, siempre juntos.

El cartero siempre llama dos veces.
James M. Cain

itttttaliano.

2010-10-26T19:49:00.001+02:00

...e potrai sentire che ti amo,
e mentre il mondo fa rumore,
mentre il mondo può vedere il sole
non voglio più dormire in fondo al mare,
chiedo solamente di volare,
volare sopra le parole,
sopra tutte le persone,
sopra quella convinzione di avere la verità.

Mocasines saltarines (:

2010-09-20T16:30:00.000+02:00

2010-09-08T15:16:00.000+02:00

Ascii.

2010-08-26T14:18:00.000+02:00

Una tirita para el nick :)

(:̲̅:̲̅:̲̅[̲̅ ̲̅]̲̅:̲̅:̲̅:̲̅ )

Me gusta / no me gusta VOL. III

2010-08-25T15:23:00.001+02:00

Me gusta:

Poner los dedos índice y corazón en los dos orificios nasales de mi perro Rocco, como si fuese un enchufe.

No me gusta:

Que no se crean que algún día seré Premio Nobel de Literatura.

fenêtre.-

2010-08-25T15:20:00.000+02:00

Los estratos de nuestra vida reposan tan juntos los unos sobre los otros que en lo actual siempre advertimos la presencia de lo antiguo, y no como algo desechado y acabado, sino presente y vivído.

El lector - Bernhard Schlink.

2010-08-24T15:10:00.000+02:00

Come te po' capi' chi te vo' bbene
si tu lle parle miezo americano?
quanno se fa ll'ammore sott' 'a luna
comme te vene 'ncapa 'e di' "I love you"?

:D

2010-08-20T13:30:00.002+02:00

Lo que acabo de descubrir http://deletras.blogcindario.com/ :)
y encima, con un sorteo de libros.
Y es que, un añito, ¡no se cumple todos los días!

Eres poesía;

2010-07-18T18:40:00.000+02:00

2010-07-15T16:27:00.001+02:00

Ya está aquí el Gran Alí.

2010-07-12T13:32:00.005+02:00

Y la que tanto te gusta...

:)

Williaphone. 15 Años.
Nada más que decir.

1996.

2010-06-25T15:13:00.000+02:00

Encuentro inesperado

Somos muy amables el uno con el otro,
decimos que es bonito encontrarse después de tantos años.
Nuestros tigres beben leche.
Nuestros azores van a pie.
Nuestros tiburones se ahogan en el agua.
Nuestros lobos bostezan ante una jaula vacía.
Nuestras víboras se han sacudido los relámpagos,
los monos la inspiración, los pavos reales las plumas.
¡Cuánto hace que dejaron nuestro pelo los murciélagos!
Callamos sin terminar la frase,
sonriendo sin remedio.
Nuestras personas
no saben cómo hablarse.

Wisława Szymborska

Άνθρωπος

2010-06-02T17:02:00.005+02:00

[...] Tras desnudarse del todo, el hombre descubre que no es sino un saco de excrementos, un poco sofistifcado, pero a punto de reventar.

monouuuu;

2010-06-02T17:00:00.001+02:00

Diéresis.

2010-06-02T16:54:00.003+02:00

Le encantaba permanecer ahí, y dejar de leer de vez en cuando para contemplar los tejados e imaginar los miles de destinos que se imbricaban, los jóvenes colmados de incertidumbre sobre su porvenir, los ancianos llenos de certeza acerca del suyo; los que se amaban, morían, calculaban, volaban, mataban, tal vez.

Leía por gusto; formaba parte de una de esas generaciones que no se avergonzaban de creer en la cultura.

Durante el paseo, vi a varias personas que leían, y a libros, cosa que me alegró. Tal vez la estirpe de los lectores no esté en peligro de extinción.

Paul Desalmand, Las aventuras de un libro vagabundo.

´

2010-05-02T18:06:00.002+02:00

Y es que, queridos amigos, todo, tarde o temprano, llega a su fin :)

Like a hobo;

2010-04-28T15:40:00.001+02:00

En el café de la juventud perdida;

2010-04-23T12:55:00.003+02:00

A mitad del camino de la verdadera vida,
nos rodeaba una adusta melancolía, que expresaron tantas palabras burlonas y tristes, en

el café de la juventud perdida.

GUY DEBORD.

por las noches de vacío cuando te ibas a dormir esperando que la suerte volviese a sonreír;

2010-04-07T13:37:00.002+02:00

let's pretend we don't exist;

2010-03-29T16:04:00.000+02:00

2010-03-15T15:42:00.001+01:00

“Uno tiene la angustia, la desesperación, de no saber que hacer con la vida, de no tener un plan, de encontrarse perdido, sin brújula, sin luz a donde dirigirse.¿Qué se hace con la vida?.¿Qué dirección se le da?. Si la vida fuera tan fuerte que le arrastra a uno, el pensar sería una maravilla, algo como para el caminante detenerse y sentarse a la sombre de un árbol, algo como penetrar un oasis de paz; pero la vida es estúpida, sin emociones, sin accidentes, al menos aquí, y creo que en todas partes, y el pensamiento se llena de temores a la esterilidad emocional de la existencia.”

Fragmento de El árbol de la ciencia, de Pío Baroja.

1973*

2010-03-13T16:04:00.002+01:00

Gafapasta session I.

2010-03-13T16:01:00.002+01:00

poesía;

2010-03-08T21:14:00.002+01:00

Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo.

Fragmento del poema 8 de
Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Fragmento de la canción desesperada de
Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.

2010-03-06T17:07:00.002+01:00

Por más que lo intentes, siempre tendrás la sensación de haberte perdido algo, el sentimiento metido bajo la piel de no haberlo vivido. Ese corazón abatido te dirá siempre que has pasado por alto momentos en los que deberías haberte fijado.

Chuck Palahniuk.
Monstruos invisibles.
Página 18.